boxe

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César Borgia au coin du ring:post

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La tragédie antique nous a donné Œdipe, le théâtre élisabéthain Lady Macbeth, mais seule la boxe pouvait nous offrir Floyd Mayweather Sr, père du sportif le plus riche du monde, champion du monde dans sept catégories. Le boxeur le plus doué de sa génération. Certains parlent d’un des plus grands de toute l’histoire du ring. D’ailleurs lui-même s’emploie à prouver aujourd’hui qu’il est TBE, “The Best Ever”, le meilleur de tous les temps.

Chez les Mayweather, tout se fait dans l’excès : tout le monde est boxeur – les plus jeunes frères de Floyd Sr, Roger et Jeff, ont été respectivement champion WBC des super-plume et des super-léger, et champion IBO des super-plume – et presque tout le monde va en prison.

Dementia pugilistica:post

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Heureux les grands vaincus

Les rois désabusés.


Charles Péguy

Tant que je suis resté invaincu, je n’ai rien compris à la boxe et pas grand-chose au reste. N’avoir jamais perdu, c’est ne rien comprendre à ce qui se passe entre les cordes ni en dehors du ring, c’est croire que l’on peut aimer sans jamais avoir été trompé, jouir sans souffrir, être vivant sans risquer mourir. C’est être innocent. Ne rien savoir de soi, des autres et de la réalité. Être puceau. On est puceau de la défaite comme on l’est de la volupté.

Ali à La Havane:post

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À La Havane, la brise légère de cette douce soirée d’hiver agite les palmiers. Bercés par la sérénade incessante des joueurs de guitare qui chantent pour eux “Guan-tana-mera… guajira… Guan-tana-mera…”, les touristes venus d’Europe, d’Asie, ou d’Amérique du Sud s’entassent dans les grands restaurants. Au café Cantante, on peut voir et entendre de tumultueux danseurs de salsa, des rois du mambo, des saltimbanques torse nu qui ahanent en levant une table avec leurs dents, ou encore des femmes portant la coiffe traditionnelle et une jupe taille basse qui s’époumonent dans leur sifflet tandis que le corps luisant tourbillonne dans une frénésie érotique. Partout aux terrasses des cafés, mais aussi dans les restaurants, les hôtels et les lieux publics de l’île, on fume cigarettes et cigares sans aucune retenue et en toute légalité.

Chessboxing:post

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L’actrice Charlotte Rampling et l’artiste auteur de BD Enki Bilal posent devant un mur d’appareils photos crépitant. Tous deux sont vêtus de noir, et le sourire de l’actrice est plus énigmatique que jamais. Au premier étage de l’hôtel particulier du Rond-Point des Champs-Élysées qui abrite la maison de ventes Artcurial, dans un coin d’une pièce, un ring au revêtement noir a été installé. Autour, parquets, dorures, doubles-portes, moulures et hauts plafonds semblent s’être effacés. En son centre, une table d’échecs gît sous une tâche de lumière rouge, mise en valeur comme un objet d’art à un vernissage. On entend quelques notes de piano, ce pourrait être une Gymnopédie d’Erik Satie. Un grand écran diffuse en boucle des images muettes de séances de chessboxing à Krasnoïarsk, en Russie, et d’Enki Bilal à l’une de ses expositions. Un DJ prépare ses platines.

Arthur Cravan versus Jack Johnson:post

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23 avril 1916, Plaza Monumental à Barcelone, a lieu le combat sans doute le plus étonnant de l’histoire de la boxe. À ma gauche, Jack Johnson, premier boxeur noir ravissant le titre de champion du monde des poids lourds à la race blanche. À ma droite, le poète prédadaïste, fondateur de l’inclassable revue Maintenant, autoproclamé “poète aux cheveux les plus courts du monde”, accessoirement neveu d’Oscar Wilde et champion de France de boxe, Arthur Cravan. Le match, supercherie sans enjeu sportif montée par quelques promoteurs véreux, se termine au bout de vingt minutes à la sixième reprise. Un combat déséquilibré mettant aux prises le géant blanc et le colosse noir, et dont l’issue précoce quoique attendue provoque la colère de cinq mille spectateurs ibériques. S’arrêter au seul résultat, à la déception, aux quolibets de la presse et aux soupçons de match arrangé revient à manquer le formidable coup artistico-sportif, le happening, que vient de réaliser Arthur Cravan, le poète-boxeur.